每一个瞬间，灰烬都在证明它是未来的宫殿。

夜晚拥抱起忧愁，然后解开它的发辫。

关上门，不是为了幽禁欢乐，而是为了解放悲伤。

他埋头于遗忘的海洋，却到达了记忆的彼岸。

他说：月亮是湖，他的爱是舟。
但岸陆表示怀疑。

正是他的欢乐，为他的忧愁定制了琴弦。

日子，是时光写给人们的信，但是不落言筌。

时光是风，自死亡的方向吹来。

如果白昼能说话，它会宣讲夜的福音。

插入忧愁的发辫中，夜晚之手是温柔的。

冬是孤独，夏是离别，春是两者之间的桥梁，惟独秋，渗透所有的季节。

白昼不会睡眠，除非在夜晚的怀抱里。

往昔是湖泊，其中只有一位泳者：记忆。

光明只在醒觉时工作，黑暗只在睡眠中工作。

夜之梦，是我们织就白昼衣裳的丝线。

如果天空会哭泣，如同乌云所言，那么风便是泪的历史。

音乐传来，来自风弹奏的树上。

雨是风的拄杖，风是雨的秋千。

风，教授沉默；
尽管它从不停止言说。

炊烟是庄稼，
只有风之镰
把它收割。

今天，为患病的风儿悲伤，
夹竹桃没有起舞。

孤独是一座花园，
但其中只有一棵树。

我对水仙怀有好感，
但我的爱属于另一种花，
我叫不出它的名字。

干渴，
但只有我得不到的水，
让我止渴。

高峰过后便是下坡？我不信：
高处永远将人引向更高。

你对自己说的一切，
你都会对别人说，
即便你无意如此。

据说，仿效是容易的，
噢，但愿我能仿效大海！

有时候，
太阳不能把你照亮，

一支蜡烛却能照亮。

但愿我产生愿望的能力，
胜于我实现愿望的能力。

孤独的男人：一翼翅膀；
孤独的女人：被折断的翅膀。

好吧，我将从孤独中脱身，
但是，去往何处？

我站在镜子前，
不是为了看自己，
而是为了确认：
我所见的真是我吗？

我说太阳是另一个阴影，
但我没有证据；
我说月亮是另一团火焰，
我有许多证据。

我往昔的日子是座坟，
但其中没有尸体。

我的记忆真是奇怪：
一座长满各式草木的花园，
就是见不到果实。

我认识的所有词语，
都变成忧愁的森林。

那个夜晚，我为什么觉得：
天空是夜的竖琴，
星辰是绷断的琴弦？
是因为我独自入眠吗？

现在我明白了：
为什么那些只梦见光明的人，
有时候也会赞美黑暗。

写作吧：
这是最佳的方式，
让你阅读自己，聆听世界。

时间已经错过，
你无法成为自己，无法了解你是谁。
童年已经逝去。

女人：
能降下泪水的云。

生命，是死神服用的灵丹；
所以死神长生不老。

绝望长着手指，
但它只能抓住
死去的蝴蝶。

乌云也有思想，
由闪电记载，
由惊雷传达。

爱，是持续瞬间的永恒，
恨，是仿佛永存的瞬间。

规则，
往往是重复的例外。

无论我们身在何处，都有泥土伴随，
那是永恒的相会；
无论我们身在何处，都有时光伴随，
那是永恒的离别。

大海没有时间
与沙子交谈，
它永远忙于谱写浪涛。

如果大海是森林，
那么词语便是飞鸟。

万物都会走向死亡，
只有人除外，
是死亡向他走来。

绝望是习惯，
希望是创新。

最遥远的光亮，
比离我们最近的黑暗还要靠近我们：
距离，通常只是神话。

不，是生命在发号施令，
死神只是忠实的记录员。

快乐长着翅膀，
但它没有躯体；
忧愁有着躯体，
但它没有翅膀。

水是永恒的躁动者，
石头在睡眠中歌唱。

玫瑰的影子，
是一朵凋谢的玫瑰。

跪曲着，黑暗降生了；
挺立着，光明降生了。

花儿是眼里的一个季节，
芬芳是心中的一个季节。

书写是正在兴建却不会竣工的房舍，
由那个流浪的家庭居住：文字。

最纯洁的话语是从上天嘴里降下的，
可是，它被称为堕落的话语。

是的，光明也会下跪，
那是对着另一片光明。

鸟儿拒绝歌唱，
在不懂得静默的田间。

黑暗生来便是瘫子，
光明一降生便行走。

月亮真是无知，它的荣耀真是虚妄：
不懂得与任何一颗星星交谈，
也不认识一个字眼；
而所谓的月光，
不过是它借来的外衣。

太阳即使在忧愁的时候，
也要披上光明的衣裳。

黑暗是包围四周的暴君，
光明是前来解救的骑士。

死亡来自背后，
即使它看上去来自前方：
前方只属于生命。

群体书写历史，
个人阅读历史。

舌头由于说话太多而生锈，
眼睛由于梦想太少而生锈。

有时候，最美妙的灯盏，
并不是为看清光明
而是为看清影子
而点亮的灯盏。

疯狂是个儿童，
在理智的花园里，
做着最美好的游戏。

幻想是种典礼，
我们无法举行，
除非是在现实的厅堂里。

石头的生命不会终结，
因为它死一般地活着。

就连风儿，
也希望化为
蝴蝶牵引的辇车。

我自幼便受过伤，
我自幼就懂得：
是伤口创造了我。

时光：
在欢乐中浮游，
在忧愁中沉积。

太阳不说“是”，
也不说“否”，
它说的是它自己。

你的抵达，
往往是你真正行程的开始。

最明亮的闪电，
来自心头；
同样来自心头，
还有最乌黑的云团。

跟小草作战，
却向荆棘投降——
这是最时髦的英雄。

诗人啊，你的祖国，
就是你必定被逐而离去的地方。

无论你如何疯狂，
你的疯狂都不足以
改变这个世界。

爱是我们往昔的脚步，
往昔是我们将至的尘土。

诗歌是天堂，
但它永远在
语言的疆域流浪。

他跳下自杀，
从高高的窗口：
这是坠落，
还是飞翔？

遗忘有一把竖琴，
记忆用它弹奏
无声的忧伤。

你的童年是小村庄，
可是，
你走不出它的边际，
无论你远行到何方。